Корзина Корзина пуста

k

Запах винограда

Сажусь писать, но наваливается такая усталость,
словно во мне не осталось ни капли чернил.
Детка, мои слова уже сочтены,
они истекают по буквоминуте,
их мало.
Они мажут алым
внутренние холсты.
Детка, прости,
если завтра я вдруг умолкну,
если чего-то простого я не постиг:
тебя
или жизнь,
или настежь открытые окна.
Да к черту все это, бей стены бутылкой вина,
танцуй в винограде и битом стекле, моя истина.
Но если ты завтра останешься вдруг одна,
то помни — я буду рядом хотя бы мысленно.
Потому что любая душа — это теплый след,
я иду по нему, и нюх обретает силу:
я чую тебя
там, где горит рассвет,
где горит рассвет, который ты не погасила.
Пусть завтра не станет слов,
не станет меня -
танцуй, моя детка, и будь божественно правой,
будь прежней — самой великой из смертных тайн
в безумном и сладком запахе винограда.

Александр Ноитов