Корзина Корзина пуста

k

Желтая пыль

Открой окно, я задыхаюсь. В этом тусклом свете, в этой желтой пыли, в этой жвачной, дойной, комнатной жизни. В этом монотонном гуле голосов, повторяющих одно, одно, одно и то же. Открой это чертово окно. Разбей, выдави мутное стекло распухающими в чахлой апатии нервами. Работа, дом, работа, дом, день, ночь, кофе, ноутбук… Но дело даже не в этом. Просто что бы ты не делал, взгляд неминуемо упирается во все ту же стену. В эти аляповатые замызганные обои, эти шизофренические цветочки, от которых тошно, так тошно, что ты вжимаешься в кресло, в его податливую, трухлявую набивку и тихо воешь на одной пронзительной ноте, зажмурившись, заткнув уши, заткнув мысли почти грубо, заткнув скулящую душу за пояс: «Молчать, тварь!». Открой окно, слышишь. Я же сойду с ума. Конечно, ты рассмеешься, мол, ты уже безумен. Но я пока еще различаю верх и низ, я пока помню несколько имен или, может, это они помнят меня, я пока еще улыбаюсь и хмурю брови в нужных местах, да, я еще помню сценарий этой жизни, я еще стираю рукавом со щеки эту невыносимую, болезненно яркую желтую пыль. Прошу тебя, открой окно.

Аль Квотион